عقاب دور تک دیکھتا ہے

تیسرا جمعہ زارا کے دل میں ایک چھوٹا سا سوال لے کر آیا، اور چھوٹے سوال ہی سب سے زیادہ چبھتے ہیں۔ وہ سوال یہ تھا کہ ایان کا دوسرا خط پہلے خط سے چھوٹا کیوں تھا؟ اس نے سطریں دو بار گنی تھیں۔ پہلا خط دو پورے صفحوں کا تھا۔ دوسرا بمشکل ایک صفحے کا۔ اور وہ سارا ہفتہ اسی سوچ میں رہی — نہ کلاس میں چین، نہ کھانے پر، نہ اس وقت جب امی نے کتابوں کی دکان کے خراب مہینے کا ذکر کیا۔ وہ خود کو سمجھاتی رہی کہ اس کی سادہ سی وجوہات ہوں گی۔ وہ مصروف ہوگا۔ کلاس میں ہوگا۔ انیس سال کا ہے، دور ہے، تھکا ہوا ہوگا۔ مگر سادہ جوابوں سے سوال ختم نہیں ہوا۔ اس لیے جمعے کی دوپہر کو اس نے وہی کیا جو وہ ہمیشہ کرتی تھی جب کوئی احساس بہت بڑا ہو جاتا تھا: وہ ثنا کے پاس چلی گئی۔

ثنا دروازے پر لیموں کے دو گلاس اور اپنی ہمیشہ والی سمجھداری بھری صورت لیے کھڑی تھی۔ "تم ایسی لگ رہی ہو جیسے بہت زیادہ سوچ لیا ہو،" اس نے کہا۔ "اندر آؤ۔ امی نے پکوڑے بنائے ہیں۔ سوچنا پکوڑوں کے ساتھ آسان ہو جاتا ہے۔"

زارا ہنس پڑی، اور دل کا کچھ بوجھ ہلکا ہو گیا۔ اندر، ثنا کے گھر میں بارش سے پہلے کی خوشبو اور پرانی کتابوں کی مہک تھی۔ اور کھڑکی کے پاس میز پر وہ دوربین رکھی تھی — ثنا کے مرحوم دادا کی پرانی دوربین، جو ثنا نے اسے کچھ ہفتے پہلے ادھار دی تھی۔ اس کا ایک شیشہ ٹوٹا ہوا تھا، ایک باریک سفید لکیر اس پر بال کی طرح پھیلی ہوئی تھی۔ زارا اسے چھونے سے ڈرتی تھی۔ اس نے صرف ایک بار جلدی سے اس میں سے دیکھا تھا، اور دراڑ نے ہر چیز کو آدھا آدھا دکھایا تھا۔

"آج ہم اسے ٹھیک کریں گے،" ثنا نے آستینیں چڑھاتے ہوئے اعلان کیا۔ "پورا ٹھیک نہیں — پورا ٹھیک کرنے کے لیے دکان چاہیے۔ مگر اتنا ضرور کہ کام چل جائے۔ میرے دادا کہتے تھے کہ ٹوٹا شیشہ اندھی آنکھ نہیں ہوتا۔ بس یہ سیکھنا پڑتا ہے کہ اس میں سے کہاں سے دیکھنا ہے۔"

وہ دونوں بہترین دوستوں کی طرح کام کرنے لگیں: ثنا پکڑتی، زارا صاف کرتی، اور دونوں خوشی خوشی چھوٹی چھوٹی باتوں پر بحث کرتیں۔ انہوں نے نرم کپڑے سے شیشوں کی گرد صاف کی، ویسے ہی جیسے ثنا کے دادا نے اسے سکھایا تھا — آہستہ آہستہ گول دائروں میں، کبھی زور سے دبائے بغیر۔ انہوں نے ٹوٹے ہوئے شیشے کو بہت نرمی سے گھمایا، یہاں تک کہ دراڑ بالکل کنارے پر آ گئی، بیچ کی نظر سے باہر، جیسے کھڑکی کی خراش کو اس کونے میں لے جانا جہاں وہ نظر نہ آئے۔ ثنا نے باریک ٹیپ کی ایک رول نکالی اور شیشے کو تھامنے والی ڈھیلی گھنٹی کو ٹھیک کیا۔ زارا نے ایک چھوٹا سا پیچ اپنے ناخنوں سے دو بار کسا، یہاں تک کہ وہ ہلنا بند ہو گیا۔

"اب دیکھو،" ثنا نے کہا۔

زارا نے پہلے دوربین دیوار کی طرف کی، پھر دور کی چھتوں کی طرف، اور پھر — دل دھڑکتے ہوئے — شام کا انتظار کیا۔ جب آسمان اندھیرا ہوا، تو دونوں لڑکیاں دوربین کو چھت پر لے گئیں، ویسے ہی جیسے کوئی قیمتی چیز لے جائی جاتی ہے، ایک ایک قدم احتیاط سے۔

چارٹ تیسری تصویر پر کھلا ہوا تھا: ایک بڑا عقاب، پر پھیلائے ہوئے، اس کے سینے پر ایک روشن ستارہ۔ اس کے نیچے، ایان کے ہاتھ کی لکھائی میں: "عقاب دور تک دیکھتا ہے۔ آج رات سے آگے دیکھو۔"

عقاب۔ اکویلا۔

زارا نے آنکھ شیشے پر رکھی اور سانس روک لی۔ پہلے صرف اندھیرا تھا اور دراڑ کا دھندلا کنارہ۔ پھر اس نے فوکس کا پہیہ آہستہ آہستہ گھمایا — اور آسمان کھل گیا۔

ویگا اس طرح نظر آیا جیسے اندھیرے کمرے میں بتی جل اٹھی ہو۔ یہ وہ چھوٹا سا سفید نقطہ نہیں تھا جو وہ اپنی آنکھوں سے دیکھتی تھی۔ شیشے میں سے وہ بڑا، نیلا، تقریباً تیز نظر آیا — ایک ہیرا جو ٹھنڈی اور روشن آگ سے جل رہا ہو، اس کے گرد ایک نرم ہالہ جو اس کی سانس کے ساتھ کانپتا تھا۔ اس کے اردگرد، ہلکے ستارے جو اس نے پہلے کبھی نہیں دیکھے تھے، سیاہ مخمل پر گرد کی طرح ظاہر ہوئے۔ وہ اتنی زور سے چونکی کہ ثنا ہنس پڑی۔

"کیا؟ کیا دیکھ رہی ہو؟" ثنا نے پوچھا، اس کے پاس گھس کر۔

"اسے،" زارا نے سرگوشی کی۔ "میرا مطلب ہے — ویگا کو۔ یہ ایسا لگتا ہے... جیسے یہ واپس دیکھ رہا ہو۔"

ثنا نے اپنی باری لی، اور اس کی آواز بھی دھیمی ہو گئی۔ "یہ خوبصورت ہے،" اس نے کہا۔ "زارا، تمہارے بھائی نے اچھا ستارہ چنا ہے۔"

کافی دیر تک وہ باری باری عقاب کے ستاروں کو دیکھتی رہیں، ایک ایک کر کے۔ عقاب — الطائر، اس کے دل میں روشن — زارا کو ایسا لگا جیسے ایک پرندہ پورے شہر کے اوپر سیدھا اڑ رہا ہو، لاہور کے اوپر اور کراچی کے اوپر، ان کے درمیان ہر چھت اور ہر سڑک کے اوپر سے۔ "عقاب دور تک دیکھتا ہے،" اس نے دہرایا۔ "آج رات سے آگے دیکھو۔" اور اچانک یہ نوٹ پہیلی سے کم اور نصیحت سے زیادہ لگا: صرف آج رات کی فکر کو نہ دیکھو۔ آگے دیکھو۔ پورا آسمان دیکھو۔ پوری کہانی دیکھو۔

اس نے اپنی نوٹ بک میں تاریخ کے نیچے لکھا: "تیسرا جمعہ۔ اکویلا۔ دوربین اب کام کرتی ہے۔ دراڑ اب بھی ہے، مگر کنارے پر ہے، جہاں اس سے کوئی فرق نہیں پڑتا۔ شیشے میں سے ویگا نیلا اور روشن اور میری سوچ سے بڑا لگتا ہے۔ ثنا کہتی ہے ایان نے اچھا ستارہ چنا ہے۔ مجھے لگتا ہے وہ ٹھیک کہتی ہے۔"

پھر شام بدل گئی۔ نیچے سے امی نے آواز دی: "زارا! تمہارے لیے خط آیا ہے!" زارا دو دو سیڑھیاں پھلانگتی ہوئی نیچے آئی۔ لفافہ امی کے ہاتھ میں تھا — اس پر ایان کے ہاتھ کی لکھائی، کراچی کی مہر، ہمیشہ کی طرح۔ اس نے وہیں سیڑھیوں پر لفافہ پھاڑ دیا۔

یہ چھوٹا تھا۔ دوسرے خط سے بھی چھوٹا۔ صرف پانچ سطریں۔ بس۔

"زارا، میں ٹھیک ہوں۔ کلاسیں مصروف ہیں۔ ہاسٹل کا کھانا خراب ہے، ہا۔ آج رات عقاب کو دیکھنا۔ وہ دور تک دیکھتا ہے۔ اگلے ہفتے لمبا خط لکھوں گا، وعدہ۔ — ایان۔"

زارا نے اسے دو بار پڑھا۔ پھر تیسری بار۔ اس کی مسکراہٹ آہستہ آہستہ مدھم ہو گئی، جیسے بتی دھیمی کی جا رہی ہو۔

الفاظ اسی کے تھے۔ مذاق اسی کا تھا۔ مگر لکھائی — لکھائی اس کی نہیں تھی۔ بالکل نہیں۔ ایان کے خط ہمیشہ صاف ستھرے ہوتے تھے، حروف سیدھے کھڑے ہوتے تھے جیسے سپاہی۔ یہ لکھائی ایک طرف جھکی ہوئی تھی، جلدی میں لکھی گئی، الفاظ ایک دوسرے سے جڑے ہوئے جیسے لکھنے والا جلدی میں تھا، یا اندھیرے میں لکھ رہا تھا، یا اس کا ہاتھ کانپ رہا تھا۔ ایان کا 'ا' مختلف تھا۔ زارا کا 'ز' مختلف تھا۔ یہ اس کی لکھائی لگی جو جلدی میں ہونے کی کوشش کر رہی ہو — یا کسی اور کی لکھائی جو اس کی بننے کی کوشش کر رہی ہو۔

"زارا؟" امی نے پوچھا۔ "وہ کیا کہتا ہے؟"

زارا نے خط احتیاط سے تہہ کیا، ویسے ہی جیسے کوئی نازک چیز تہہ کی جاتی ہے۔ "وہ کہتا ہے وہ ٹھیک ہے،" اس نے کہا۔ اور وہ مسکرائی، کیونکہ امی دیکھ رہی تھیں۔ مگر اس کے سینے کے اندر، اس چھوٹے سے سوال نے دانت نکال لیے تھے۔

اس رات وہ اکیلی چھت پر چڑھی اور مرمت شدہ دوربین سے ویگا کو ایک بار پھر دیکھا۔ ستارہ نیلا اور مستحکم جل رہا تھا۔ عقاب شہر کے اوپر بہت دور اڑ رہا تھا۔ اور زارا نے ان دونوں سے سرگوشی کی، "ایان، اگر یہ خط واقعی تمہارا تھا — تو یہ ایسا کیوں لگتا ہے جیسے اسے کوئی بھاگتے ہوئے لکھ گیا ہو؟"

ستارے نے کچھ نہیں کہا۔ مگر اپنی نوٹ بک میں، عقاب کے نیچے، اس نے اپنی سب سے صاف لکھائی میں ایک نئی سطر لکھی: "تیسرا خط مختلف ہے۔ پتہ لگاؤ کیوں۔"